Ella tiene en su lengua
el dibujo perfecto de la libertad licenciosa,
tiene una existencia perfecta
en toda su existencia
y a mí caminando
de su mano
como sombra incauta
cuidando sus pasos
en este infierno estrépito-vacio
donde su sonrisa
condena la falsa realidad
del amor-dolor,
en sus brazos
la vida dentro
de la muerte,
en sus manos grilletes
de algodón forjado,
en sus ojos el brillo
de la luna que no para
frente al sol del medio día,
en su alma
un desván
de locura estricta y casta,
en su deseo
el instinto ansioso
por carne húmeda
de orgasmos
divididos y matizados
de lascivia roja-rosa
y en sus voz
palabras terriblemente
tiernas
que me hacen
pensar que la muerte
es el equilibrio exacto del amor.
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